Quem disse que passou, mentiu. Ouvi alguém me soprando - dizia meu nome - que não passaria de um ano. Pois passou sete anos. Sete anos de mentira, de saudade... de saudade. Com todo esse tempo, não me faltou inspiração pra escrever, emoção pra sentir, uma vontade de correr infinitamente até você me congela desde o lugar onde estou. É frio e quente.

Eu sei, você não está preparado para isso. Me perdoe.

Texto: Rih Lopes
Foto: Rih Lopes